Landing -
                                                                                                                  Phosphor lapping at the edges
                                                                                                                  of the shore, mingled
                                                                                                                  with moonlight, full upon the swaying
                                                                                                                  of your bower - nightingales are still
                                                                                                                  now silent in the cedars, awed
                                                                                                                  by the disturbance of clouds
                                                                                                                  across the face of Artemis -
                                                                                                                  
                                                                                                                  O, Orion has not yet risen
                                                                                                                  from his bed to join you, perpetually
                                                                                                                  waiting - wind
                                                                                                                  in the willow oaks - sway
                                                                                                                  with them, sleeping
                                                                                                                  in the slack water
  
                                                                                                                  your dreams
                                                                                                                  tremble
                                                                                                                  in the resoundment.


                                                                                                                  by Peter Shefler                   
 

                                                                                                        To the Moon on the Subject of Darkness
                                                                                                                                   If anyone ever addressed you, it was
                                                                                                                                   with a breathless “where are you going?”  R.M. Rilke
 
                                                                                                                  I have been waiting
                                                                                                                          and now you appear
                                                                                                                  between dark branches
                                                                                                                           luminous as a man

                                                                                                                  who has seen the edge
                                                                                                                           of the universe.  I’ve missed
                                                                                                                  you and asked questions
                                                                                                                            of everything white: 

                                                                                                                  frost birch and fog,
                                                                                                                           an egret feather that fell
                                                                                                                  into the palm, snow’s possibility
                                                                                                                           of rumor, even your missing

                                                                                                                  reflection but night
                                                                                                                           moved to the bed
                                                                                                                  of the river and stood nude
                                                                                                                            and mute in its shadow. 

                                                                                                                  The sky, like me, emptied too,
                                                                                                                            but for a few stars
                                                                                                                  who dared to tell
                                                                                                                            you were the same

                                                                                                                  moon who made a mirror
                                                                                                                            of yourself in the white
                                                                                                                  fruited Rowan, who sheltered the poet
                                                                                                                            as he slept in the cradle

                                                                                                                  of the sphinx.  The one
                                                                                                                            who lit the face
                                                                                                                  of Buddha as he realized
                                                                                                                            that nothing is ever lost

                                                                                                                  in the universe.  The last time
                                                                                                                            I saw you, you were waning
                                                                                                                  gibbous, floating east as a daydream,
                                                                                                                            in the blue.  Like Orion I have learned

                                                                                                                  to wait.  I can lose this belt of stars. 
                                                                                                                            We are, each of us, astronomers
                                                                                                                  and I am not afraid to leave you alone
                                                                                                                            with what is yours.

 
                                                                                                                  by Lois P. Jones  



To the Moon on the Subject of Darkness
by Lois P. Jones
Copyright 2011

Landing -     
Photography and Poem as Invocation
by Peter Shefler
Copyright 2011

Lois P. Jones and Peter Shefler are poets and friends. This is a collaboration, where Peter's work serves as a lovely invocation and complement to the beautiful and evocative poem written by Lois, To the Moon on the Subject of Darkness.

Lois P. Jones's poetry and photographs have been published in American Poetry Journal, Raven Chronicles, Qarrtsiluni, Rose & Thorn, Tiferet, and other print and on-line journals in the U.S. and abroad.  She is co-founder of Word Walker Press and since 2008 she has hosted KPFK’s long-running radio series in Los Angeles, Poet’s Cafe (90.7 FM Pacifica Radio), produced by Marlena Bond.  Lois co-produces Moonday West in the Pacific Palisades and Moonday East at Flintridge Books.  She is the Poetry Editor of Kyoto Journal and a 2009/2010 Pushcart Nominee as well as a 2010/2011 nominee for Best New Poets.  In 2010 her poem “Ouija” was selected as Poem of the Year by judge Dana Goodyear.  

Poet’s Cafe - http://www.timothy-green.org/blog/poetscafe/

Kyoto Journal - http://www.kyotojournal.org/

http://moondaypoetry.com/lois-p-jones.html

Peter Shefler was born in 1950 and raised in a remote rural area of Western Pennsylvania filled with the wonders of nature, and nurtured by a family of visual artists, Peter Shefler has been writing poetry since the age of twelve. He began a study of ancient mythologies and the creative process shortly thereafter and finished his formal education in English literature and poetry at Reed College in Portland Oregon. Over the ensuing decades he mastered the practice of a number of the realms of the visual arts, finally specializing in photography, but always came back to poetry for his deepest expressions of a sometimes devastating and sometimes ecstatic but always richly emotional continuum of personal experiences and observations.

Always seeking to maintain a deep connection to the mystery of the natural world and the spiritual aspects involved in the creation of art, Peter often combines his poetry with photographic images — the poem sometimes inspiring the creation of the photograph, and the photograph often inspiring the mood of the poem. He is currently working on A Book of Colors, listing several thousand historical color names interspersed with photographs of the natural world highlighting those colors and a compilation of poetry and other literature that contains the names of those colors.

Photography: http://www.facebook.com/media/albums/?id=100000571690647

Poetry & Other Notes: http://www.facebook.com/profile.php?id=100000571690647&sk=notes